Comme une feuille morte à ta robe attachée,
Qui crie en se brisant aux sables du chemin,
Mon cœur que de la vie a détaché ta main
Exhale sur tes pas une plainte cachée.
Sur lui, sans le flétrir, l'automne s'est penchée,
Teignant les bois obscurs d'or pâle et de carmin ;
Palpitant et captif d'un rêve surhumain,
Il a suivi la route obstinément cherchée.
Jaloux de sa torture, épris de son tourment.
Le temps s'est à son mal acharné vainement
Et l'épine épuisa sa morsure savante.
Déchiré par la ronce, il a longtemps saigné
Avant que, jusqu'à lui, ton regard ait daigné
Détourner un instant sa pitié triomphante.