Sur le tombeau des lys à l'horizon couchée,
L'aube mélancolique a tes chères pâleurs,
Et c'est sur ton beau front que l'âme de ces fleurs,
Avant de fuir aux cieux semble s'être penchée.
La flamme intérieure en tes doux yeux cachée
A des feux du matin l'éclat mouillé de pleurs
Et l'insensible écho de lointaines douleurs
Fait gémir, dans ta voix, la plainte de Psychée.
Tout chante le réveil de l'antique beauté
Dans l'épanouissement de grâce et de clarté
Qui fait qu'aux temps païens, seule, Hélène fut belle,
Avec je ne sais quoi de triste et de surpris
De vivre dans ces temps dignes de ton mépris,
Des Olympes défunts ô proscrite immortelle !