Непогодною ночью осеннею,
У дверей,
Чей-то робкий ей шорох почудится...
Жутко ей.
И вглядеться-то страшно в недвижную
Эту мглу --
Ну, как бледные руки подымутся
Там, в углу?
Не глядит, не дохнет, не шелохнется,
А в груди
Что-то шепчет до боли назойливо:
«Погляди».