Cantarellando, senza
tremare, la prigioniera
dalle mani logore
raccolse tutte le vecchie cose
polverose, i suoi denari
di un'altra epoca,
riguardò nelli angoli ove la sera
già tesseva le sue tele d'ombra
e tentò la porta vigilata
dai ragni centenari.
Seguivano con aria
di danza
un loro monotono giro le foglie
davanti alla casa
della Melanconia,
donde la Speranza affamata
fuggiva indisturbata.