Era una chiesa breve: un bianco altare
si disfaceva in un'oscura e lenta
rovina; una Madonna sonnolenta
pareva, come il Figlio, agonizzare.
Cristo Gesù moriva la sua lenta
morte vicino al solitario altare,
ogni cosa pareva agonizzare
ne la piccola chiesa sonnolenta.
Era quell'agonia dolce, tranquilla,
fatta di pace e di rassegnazione;
l'agonia misteriosa de le cose.
Era come un morir di silenziose
vergini, cui da le ferite buone
sfuggisse il sangue puro a stilla, a stilla.