O morti ignoti, senza
croci, senza corone
fiorite ne le buone
primavere,
o morti, a dipartenza
vostra non pianse occhio,
non si piegò ginocchio,
non bocca ebbe preghiere!
O morti, solo, io porto
fiori alle vostre fosse,
oggi, son rose rosse —
che tu buon sole aprivi!
E pure io sono il morto
fra questi ignoti spenti,
e voi, morti giacenti,
siete i vivi!