Piccolo vecchio lebbroso,
tu sogni, le mani sul ventre,
nell'ombra della via suburbana
odorata di gelsomini,
sogni
che ti hanno incoronato re dei re!
È dunque la tua reggia
meravigliosa, questa che fiammeggia
come un rogo?
Sono tue queste logge sul mare?
E quei vascelli
d'oro?
Vengono a te
da favolosi reami
li omaggi stupendi?
E quel buffone gobbo,
vestito di campanelli
d'argento,
narra a te un'originale
storia sentimentale
per farti singhiozzare
a tradimento?
Piccolo vecchio lebbroso,
non sorridere così!
L'alba grida da un'ora per la via.
Destati! Non vedi
che taluno s'è fermato a guardare
quel tuo sorriso muto d'idiota,
mentre
tu seguiti a sognare,
le mani sul ventre,
quella tua grande felicità
ignota?