Una fascia di sole, ancora; una
striscia, un filo sottile, una chiarezza
indefinita, un'ultima allegrezza
di luce, poi l'ombra, bruna, più bruna,
più nera. Ho nel cuore una tristezza
intensa immensa come mai nessuna
tristezza; oh non potrebbe ora la luna
scendere un poco da la dolce altezza?
Distinguo a pena la Madonna, ha immoti
gli occhi lucidi come lame, come
le sette spade che le stanno in cuore;
intorno, un po' d'argento luce: i voti
de gli umili, de i buoni senza nome
ch'ebbero ancora fede nel dolore.