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Ben pòi tu lucidar, candida Aurora, Con la tua vista el mondo e 'l ciel intorno, Ché le tenebre mie cominciano hora, Rompendo a me col tuo crudel ritorno

Spesse volte un tal sogno e sì süave, Che a meza nocte a me fa lieto giorno. Ché dove Amor di me pietà non have, Havea sognando in braccio el mio bel sole

Al suo dispecto et di soe voglie prave. Ah, quanto ogni mortal di te si dole! Onde el tuo corso e 'l tuo poter maldico Con puro cor, con gesti et con parole.

Ben mi bastava Amor per inimico Senza le insidie tue; ma credo el fai Per non voler al mondo un solo amico. Quanto odïata sei, tu sola el sai!

Sì che con gli altri anche io posso biasmarte, E gir pò il mio dolor con gli altri guai. L'artefice hor per te si leva e parte Dal suo nocturno et placido riposo

Et somnolento se ritorna a l'arte. El zappator, che sol di nocte è in poso E dà pur tregua a sue braccia meschine, Hor torna al gioco solito et noioso.

Ogni cultor di cose alme et divine, Che pur di nocte posa, hor s'apparecchia Ad orationi, a stenti, a discipline. Tu rimeni a filar la pigra vecchia,

Che solo el somno la ristora tanto, Tal che sua etate in altro non si specchia. El simplice fanciul, che posa alquanto, Hor surge et torna alla molesta schola

Et se apparecchia alle percosse, al pianto. Hor se prepara el tuo corso, che vola Ai bovi el giogo, alli cavalli el freno, Che per riposo hanno la nocte sola.

Hor senza curar pioggia o ciel sereno El stanco peregrin si mette in vïa Per boschi, afflicto et di sospecto pieno. La tenera donzella hor se desvïa

Dal charo amante suo, che 'l giorno langue Per la venuta tua spietata et rïa. Hora el <soldato>, come un ràbido angue, Se sveglia et apparecchia el corpo fiero

Al foco, al ferro, alla ruïna, al sangue. Hor per te torna el povero in pensiero, Che pur di nocte se riposa un poco Et de ogni affanno suo se scorda el vero.

El victural, che 'l dì non scalda loco Nel più tranquillo de' riposi humani, Tu lo ritorni al dispietato gioco. Hor le selvaggie fier per monti e piani

Comenciano a temer, fugge ogni cosa, Perseguitate da' correnti cani. El stentato corrier, che mai non posa, Comencia hora a salir con gran sudore

Qualche montagna asperrima et saxosa. Hor surge el servo et va dal suo signore E s'apparecchia alle menzogne, ai stenti, A l'adular per mendicar favore.

Gli afflicti prigioner sì mal contenti Comenciano hor di novo a suspectare Della lor morte et proximi tormenti. Li marinar, quando tua luce appare,

Danno le braccia a li gravosi <remi> Rompendo a forza el periglioso mare. Così de mortal peso ogni cor premi, D'ognun te porti la tranquilla pace,

Ognun te biasma, et tu di nulla temi. Ma teco, ohimè! più Cephalo non giace, Ché cercaresti rallentare el corso, Qual tanto amasti con passion tenace;

Non seria sì veloce el tuo transcorso, Ma provando d'amor l'impie percosse Li toi cavalli harian più duro el morso. Et se al marito tuo lecito fosse

De darti biasmo, in ciel certo direbbe: – Donna pegior di te mai non trouòsse.– Falsa, impudica et uil te chiamarebbe Impiendo el ciel del tuo levar sì presto,

Ma la vergogna tua la sua sarebbe. Ben ch'io credo a volar te induce questo: Che tutta nocte el tuo Titon te abraccia Et tanto star con lui ti par molesto;

Ch'ogni dì specchi in mar tua bianca faccia, Poi, a veder lui decrepito et canuto, Te par mille anni uscir delle soe braccia. Ahimè! Che el mio non è simil rifiuto,

Ché lasso al tuo venir con gravi affanni Un'altro sol, da te non cognosciuto. Et se 'l tuo sposo è già marcio da gli anni, Io non dourei patir, se ben guardassi,

Ché assai mi duol tu alhor patissi inganni. Ragion non ce fu mai che tu l'amassi; Ma che colpa ne ho io, misero lasso? Già non te consigliai che tu il pigliassi!

Sì che non so se non, di passo in passo, Querella far di tanti insulti et onte, Crudel, che m'hai del ciel privato e casso! Ma benché le ragion di sopra conte

Te inducano a venir con gran vergogna, Che già comenci ad arroscir la fronte: Tu pur vien fora, e a me tacier bisogna.