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Prendi del pianto mio l'extrema voce, Ecco, madonna, el tuo fidel suggetto, Colui che la sua fe' tanto li noce. Ecco chi male el tuo legiadro aspetto

Mirò, che da quel dì non visse una ora, Colui che per tuo amor se asperse el petto. Ecco chi piange, e quel che più l'accora È che mai fusti a la sua fede amica,

Tu sei la causa de la sua dimora. Partir conviemmi, o dolce mia nimica, Gionto è quel dì, qual vòl te lassi al tutto Onde io non so come vivendo el dica.

Non lassarò de pianto un loco asciutto, Né extinguer mai potrò la fiamma accesa E questo fia de mia speranza el frutto. Ma così va a seguir troppo alta impresa;

Lasso, ove sperarò stando in disparte, Se è in te sol de mia morte ogne difesa? Ma se ben vo, di me resta gran parte, Non ne stupir, che effetto alcun d'amore

Dir non se può, né replicare in carte. Chi questo crederà ch'io lassi el core? Che sol del suo fallir morte sostengo, Morte sì cruda, ohimè, che mai non more.

E spesso con me stesso in dubio vengo, Lassando el core e te; qual sia più doglia, Ché a l'una parte e a l'altra affezion tengo. Ma chi pre altrui vestir sé stesso spoglia

Convien che a mal suo grado abia a patire E d'un mal seme un mal frutto recoglia. Certo cagion non fia del mio languire El star da te lontan, vedrammi morto,

Che 'l stato impio d'amor tutto è morire. Ma quel che più mi dà gran disconforto È d'aver sparso el mio servire al vento, Sulcare un mar che non ha riva o porto.

Ma poi che vòl mio fato io son contento, E se ben corro a morte, assai mi piace Che insemi col sperar sia el corpo spento. Che forse el mio dolor che è sì tenace

Fine una volta arrà, che già non credo, E cagion mi serrà d'eterna pace. Certo, del tutto a la mia stella cedo, Ma el contentarte assai più sperona,

Che quanto el mio partir te piace el vedo. Ah! che valse mia fe' sincera e bona, El mio servir con tanto ingegno et arte, Che in tanti lochi per mia lingua suona?

Sempre el mio studio fu de contentarte Et or exul mi fai; non ho peccato, Se peccato non ho per troppo amarte. Ma pur sempre serrò qual pria son stato,

Andrò dove vorrà l'impia fortuna, Piangendo la mia morte e 'l tuo peccato. Ma tu che sei nel ciel fulgente luna, Che spesso fusti a li mei passi scorta,

Scopri mia fe', se in te pietate è alcuna. E tu, de questa dea, rigida porta, Ahi, che non t'apri a mie parol sì meste? O casa, ove pietà ce alberga morta.

O finestre alte, e a le mie voci infeste, Perché mia pura fe' voi non gridate, Già che più volte per pietà v'apreste? Strade d'intorno, e voi che no 'l mostrate,

Stanche de' passi mei, vincavi, ahi lasso, Non manco el mio dolor che sua beltade. Altro non vo' da quel suo cor di sasso Se non ch'alquanto a li mei affanni ceda,

Prima ch'io veda de la morte el passo. Che se gli advien che a lei sia dato in preda Lieto n'andrò al martir, fermo e constante, Ché ciò ch'io pato è che costei non creda.

Lasso! ben cresi al suo vago sembiante, Ben cresi a sua beltà più ch'al mio male, Dandomi doglie ognor diverse e tante. Ma, lasso! el grido, e 'l lamentar che vole,

Se 'l tutto vede, e me veder non vòle? Non opra lei ma el mio destin fatale. Ogne luce mortal non mira el sole, Ma lei può trarmi al ciel, può darmi al fundo,

Questo più ch'altro, ohimè, tanto mi duole. Restati dunque in stato alto e giocundo, Poi che tutto el tuo ben, cruda, consiste In veder chi t'adora al mal profundo.

Prendi le mie parol col pianto miste, Prendi le fiamme mie crude et intense E (da te in fuor) da tutto el mundo viste. Io me diparto, e le mie voglie inmense

Meco verran, di me te lasso el resto, Così convien mio corpo se dispense. Non te sia, donna, el tristo cor molesto, Ché a me non duol per te morte soffrire

Fino al beato dì, che serrà presto. Allor con gran ragion li potrai dire: Vanne, infelice cor, segni toe spoglie, Non voglio in me tener l'altrui languire,

Ch'ogne dolor per morte se discioglie.