Ad ogni hor sento morirmi
D'un disio che 'l cor mi sparte,
Ma temendo di noiarte
Non ardisco discoprirmi.
Prima uò morir servendo,
Che sdegnar tua altiera mente,
Perché facile comprendo
Che mia sorte no è possente
Di pigliar sì gran presente,
Né fu mai degno d'amarte.
Ma temendo de noiarte...
Quanto il foco è più secreto,
Tanto è più falso et sospecto;
Io son tuo, questo no 'l veto,
Se mi vòi: libero e necto.
Questa fiamma che ho nel pecto
Leva vïa con qualche arte!
Ma temendo de noiarte...
Io potrei cascare in cenere
Un dì tutto io <in> qualche loco,
Ché son troppo l'ossa tenere
A così possente foco;
Nondimeno a poco a poco
Morirò per contentarte.
Ma temendo di noiarte...
Ver è che un servo fidele
Meglio l'hai vivo che morto;
Nel gran mar rotte ha sue vele,
Sol da te spera bon porto;
Et però dàgli conforto,
Se con te l'alma comparte.
Ma temendo di noiarte...
Un bon medico et experto
Ben cognosce el mal a puncto;
El mio cor tu vedi aperto,
Tu sai ben, che mal l'ha giuncto:
Se no 'l vòi morto e defuncto,
Al suo ben non indugiarte.
Ma temendo de noiarte...
Contemplando el tuo bel viso,
Dove nasce el mio desire,
Vedo aperto el paradiso
Et me alhor sento morire.
Voglio sol con ben servire
Mio bisogno dimandarte.
Ma temendo de noiarte
Non ardisco discoprirme.