Crudel Fortuna, a che non posi l'arme
Temprate a dispersion del sangue mïo?
Son più che morto; hormai che pò' tu farme?
Piange ogni sterpo del mio caso rïo.
El troppo in fra tue braccia assicurarme
Ha già rivolto in pianto ogni disïo:
Ma quello sente al fin maggior dolore,
Che più fa capital del tuo favore.