Morte, più volte i' t'ho chiamata in vano,
Et mai del <venir> tuo mi festi degno;
So che 'l sentisti anchor che sei lontano,
<Ma par che 'l misero ogniun lo pigli a sdegno.>
Hor ti constringerò con la mia mano,
Et vedrò se a fuggir ti basta ingegno;
Ché ben pò dir d'esser ligato et strecto
Chi porta ogn'hor la vita a suo dispecto.