Dolce nimica, el mio gridar sì forte
Sol monstra che per voi questa alma pate:
Dunque del mio doler non ve admirate,
Convien che strida un che è ferito a morte.
Né mi biasmo de voi, ma de mia sorte
Qual mi guidò a mirar vostra beltate,
Che allor mi tolse el cor de libertate
Onde convien che in pace el giogo porte.
E voi alta, io sì basso, ove io mi avampo?
Doi bovi al giogo, e non de egual natura
Romper mal ponno con l'aratro el campo.
lo preso e vinto, e voi sciolta e secura;
Voi tutta giaccio, et io de foco un vampo
E questo è quel che sol mi fa paura.