Ah morte ingorda, despietata e cruda,
Che con tuo falso colpo atro e funesto
Hai fatto ricco el cielo, io terra resto
Mendica, desolata, inculta e ruda.
Ma per desfarme ognor trepida e suda,
Che quanto con più furia io me disvesto
E togli mia virtù, tanto più presto
Tu resti, morte, de potenzia ignuda.
Chi t'ha constretto a coglier l'uva acerba
Poco guadagno fa, s'io ben discerno,
Chi mète i frutti e la sementa in erba.
Già non te 'l commandò fato superno,
Se non che dubitavi, aspra e superba,
Che tanta sua virtù no 'l fesse eterno.