Incendiou-se o Ravot,
E diziam no Pascoal:
— O fogo não respeitou
Aquele belo pombal.
As suíças do Viana,
Cheias de mágoa e de dor,
Pingavam pranto e suor
Ou antes — caldo de cana.
Disse um tipo, na perua,
Passando pela calçada:
— Que aconteceu n’esta rua?
Que cheiro de pomba assada!