Фрол Фомич, помещик с весом,
Говорит в кругу знакомом:
«Недоволен я прогрессом,
Он засел мне в горло комом!
Нанимай теперь рабочих,
Батракам рубли плати ты...
И к труду-то нет охочих --
Пьянство! Рожи все испиты.
Из-под нашей выйдя власти,
Люди разом развратились:
Водка... Лень... в разгуле страсти --
Ну, понятно -- разорились!»
Так поет помещик с весом,
Фрол Фомич, но всем известно,
Что доволен он прогрессом,
Округлив дела прелестно...
У крестьян печальны лица,
Вид деревни безотрадный --
Да! Фомич кусок землицы
Откромсал у них изрядный...