О, не тронь ее, Аркас, молю я:
То в распуколках розовый куст...
Не спали же огнем поцелуя
Этой утренней свежести уст!
Ей природа и мать, и игрушка,
Для нее чуть блеснула весна...
Пусть же бегает вволю резвушка,
Пусть, болтая, хохочет она,
Еще ягода эта не спела, --
В ней и соков пурпуровых нет,
И на тунике девственно-белой
Лишь цветов да кустарников след.
Она с братом-малюткой играет,
У нее столько детских затей,
Что не видит она и не знает
Ни желаний твоих, ни страстей.
Перед нею дрожишь ты и млеешь,
И, краснея, смущаешься ты,
Что же детски любить не умеешь
Это детство ее красоты?
Жди: настанет пора золотая
И созреет желаемый плод;
Своей тяжестью ветку склоняя,
Он в корзину Киприды падет...