Il pleut des pétales de fleurs.
La flamme se courbe au vent tiède
De mes deux yeux je te possède,
Et mes yeux ont besoin de pleurs.
Vieille argile faite aux douleurs,
Quel goût de souffrir sans remède
Harcèle ainsi le cœur qui cède…
Il pleut des pétales de fleurs.
Les roses meurent, chaque et toutes.
Je ne dis rien, et tu m'écoutes
Sous tes immobiles cheveux.
L'amour est lourd — Mon âme est lasse.
Quelle est donc, Chère, sur nous deux
Cette aile en silence qui passe ?