Le siècle d'or se gâte ainsi qu'un fruit meurtri.
Le Cœur est solitaire, et nul Sauveur n'enseigne…
Ces gouttes dans la nuit ?… C'est ton âme qui saigne ?
Qui de nous le premier va jeter un grand cri ?
Un mal ronge le monde au cœur comme une teigne.
Car la lettre charnelle a suborné l'esprit,
Et nul ne voit le mur où la main chaste écrit :
« Que le feu de la fête impudique s'éteigne !»
L'œil morne a parjuré la lumière bénie ;
Et la lampe, soleil fiévreux de l'insomnie,
Luit seule en nos tombeaux d'or sombre et de velours.
Où, pâle et succombant sous ses colliers trop lourds,
Aux sons plus torturés de l'archet plus acide,
L'art, languide, énervé, — suprême ! — se suicide.