Je n'ai plus le grand cœur des époques nubiles,
Où mon sang eût jailli, superbe, en maints combats.
Le sang coule si rare en l'Empire si las !
Et le fer truculent meurtrit nos yeux débiles.
Trop riche du trésor des papyrus falots,
Notre âme sous son poids de sagesse succombe.
Nos dieux sont décrépits, et la misère en tombe.
L'espérance est avare, et nous naissons vieillots.
Tournant sur ses genoux ses pouces symboliques,
Notre esprit séculaire, encombré de reliques.
Tisse l'or compliqué des rêves précieux.
Craintive et repliée au centre de sa vie,
Notre âme est sans amour, sans haine, sans envie
Et l'Ennui dans nos cœurs neige, silencieux…