Оклеена бумагой голубою
Вот комната; фарфоровые луны
Прозрачные дрожат над пустотою.
Закрой глаза: от них лучи как струны.
Струится музыка игрой воздушной.
Хочу спросить: кто создал музыканта?
«Молчи, не смей!» -- кричит старик тщедушный,
И в пыльном зеркале я вижу Канта.