Ряды акаций сад обстали.
В них золотой дробится свет.
Один на белом пьедестале
Ты замер, бронзовый поэт.
Под солнцем знойным, солнцем жгучим
Ты с дальних гор не сводишь глаз,
А там возносит к белым тучам
Громады снежные Кавказ.
Но, взором сумрачно-тяжелым
Пронзая вечно ночь и день,
Ты всё летишь к родимым долам,
К огням печальных деревень.
О, как была тебе знакома
Отрада тихих сельских грез, --
Изба, покрытая соломой,
Чета белеющих берез!
Но Демон, царь тоски безбрежной,
В свой дикий край умчал тебя,
И ты, доверчивый и нежный,
Молясь, грозил и клял, любя.
Томясь по ангельской лазури,
В подземный мрак стремился ты,
И здесь, под рев и грохот бури,
Осуществил свои мечты.
Но дух твой -- примирен ли с тем он,
Что колыбель ему -- Кавказ?
Не мчится ль он, как черный Демон,
К родным полям в закатный час?