Und wieder ein Abend; ein Tag in das Nichts,
das grenzenlose Nichts gerollt –
in den bleiernen Wolken ein Sterben des Lichts
und über den Wäldern der Mond, gelb wie altfränkisches Gold.
Nun dunkelt es schnell; ein Wind macht sich auf
und rasselt im Schiefergedäche am Turm –
kopfüber purzelt der Tage Lauf
vor der Ewigkeit drohendem Sturm.