Verfallen ist die Hütte,
Bleich lugt hervor die Noth;
Doch im umzäunten Gärtchen,
Da blüh'n die Rosen roth.
Da stehen weiße Lilien
Bei würz'gem Nelkenflor;
Da bricht's in allen Farben
Aus frischem Grün hervor.
Seltsame Hand, beim Himmel,
Die diesen Boden pflegt!
Er trüge wohl auch Früchte,
Der jetzt nur Blumen trägt.
Doch meine Seele segnet
Die Schönheit, die da sprießt,
Und die mit ihren Thränen
Die Armuth froh begießt.