Weit gedehnte, öde Strecken,
Schmutzig-gelbe Wassertümpel;
Einsam ragt der Schlot des Ofens
Ueber morsche Bretterschuppen.
Fahle Menschen, wie geknetet
Aus dem fahlen Lehm des Bodens,
D'rin sie wühlen, treiben lautlos
Jahr um Jahr hier ödes Handwerk.
Füllen und entleeren Truhen,
Mischen, treten, streichen, schlichten,
So des Backsteins ewig gleiche
Form verdrossen wiederholend.
Träge zieh'n vorbei die Stunden;
Aufgelös't in Staub und Hitze,
Oder rings in Koth zerfließend,
Scheint die Welt auch hier zu Ende.