Poi che guerito son de le mascelle
io no rido, ancor ch'i' smanio, e canto
che si sconciàr per rider di novelle
che mi contò Cristofan, dritto santo,
cui non bisogna colla e manovelle,
così le ti sciorina ad ogni canto;
e chi non si ralegrerà di quelle
in paradiso avrebbe doglie e pianto.
Oi Cion del Papa bene aventurato,
lasciati andar di man de lo sterlino,
credi a Cristofan ch'e' non è donato!
Per Dio, soccorri quel gentil Bandino,
ch'e' sia per te di morte sucitato:
è, ne le scritte, conte baladino.