И он поэт, -- о, да! -- и он поэт,
Мой чудный соловей, мой песенник унылый!..
Он любит тишину, и ночь, и лунный свет;
Ему зеленый лес и струй журчанье милы:
Он в полдень, средь толпы, робеет и молчит,
Он с хором птиц других свой голос не сливает,
С шумящим роем их не реет, не парит;
В уединении он сам собой бывает
И без свидетелей, для самого себя,
Волшебной песнию приветствует природу.
Не терпит клетки он: в ней райского житья
Он, гордый, не возьмет за гордую свободу;
И только раз в году, весной, когда его
Любовь одушевит, пoeт он, сладкогласный;
И только чтоб развлечь грусть сердца своего
В тоске восторженной, он гимн слагает страстный.
Жизнь сердца для него единственный предмет
Всех песней пламенных всех томных вдохновений;
Жизнь сердца кончится, -- в молчаньи и смиреньи
Он укрывается... о, да! -- и он поэт!..