J'étais là, bien couché dans ce bon tas de foin, Dans ce bon tas profond de foin, qui, de très loin, S'était promis à moi par son parfum qui rôde ; J'étais là, caressé d'une chatouille chaude,
Presque disparaissant dans la ronde rousseur, Le corps enveloppé d'une vaste douceur, La tête, cependant, commodément plus haute, Riant d'aise, alangui, remerciant mon hôte,
Lequel m'insinuait des brins astucieux ; J'étais là bien couché, mon chapeau sur les yeux, Bercé d'un tintement de cloches éloignées, Ramenant quelquefois des touffes par poignées
Pour hâter mon complet ensevelissement, Humant la forte odeur avec enivrement, Et, béat, le cœur gai, le corps las, l'esprit veule, Sentant crouler sur moi l'affectueuse meule !
J'étais là, somnolent, monologuant, et puis Attentif aux milliers de craquants petits bruits Secs et fins qu'on entend dans le foin qu'on écoute ; Je disais, mi-parlant, mi-chantonnant : « Le doute
Étant un oreiller, selon Montaigne, mol, Doit être un oreiller de foin… de foin… Bien fol Qui de courir les prés a conservé l'envie ! Pour moi, je vois ici l'emblème de ma vie.
Après avoir longtemps dans tous les sens erré, J'ai, de mes verts espoirs, fait un grand tas doré, Un tas de foin… de foin… sur lequel, à ma guise, J'écoute, d'une oreille artiste et qui s'aiguise,
Des bruits ténus que nul ne percevrait que moi ; Sur lequel — d'autant plus méritoire, ma foi, Que moi-même, et tout seul, j'ai dû faucher mon herbe, — Je goûte le repos confortable et superbe. »
Je me félicitais ainsi, quand, tout d'un coup, Je me sentis piqué vivement dans le cou. Et, furtive d'abord, insaisissable, obscure, Elle devint bientôt si forte, la piqûre,
Que dans mon oreiller j'en cherchai la raison : Et je vis qu'une fleur prise en la fauchaison, Moins souple que le foin, m'avait, morte revêche, Enfoncé dans la chair sa lige dure et sèche.
Cookies on Poetry Cove