LXII

S'io ritornasse al disiato loco ove dimora el mio perfetto bene, non mi serebbe più la vita doglia; ma è tanto turbato e oscuro il cielo

ch'altro non posso sentir che tormenti, sanza speranza di trovar mai pace. Ahi, mondo traditor, privo di pace, che tieni in tanta doglia ciascun loco,

trovando sempre più novi tormenti! Per te privato son da quel ver bene, che mi potrebbe far vedere el cielo, e fatto albergo d'infinita doglia.

Ma, s'io ponesse fine a tanta doglia, che m'è cagion di tôrmi ogni mia pace, e rivedesse rischiarito el cielo, mai più non partirei dal santo loco,

cognoscendo da lui aver quel bene che sol mi pò privar dei miei tormenti. Risguarda, signor mio, gli aspri tormenti che mi consuman sempre, e la gran doglia

ch'io sento per non star presso al mio bene. Per te, caro signor, posso aver pace e racquistar el delettevol loco, che mi può far la via de gire al cielo.

E ben ch'io non sia degno star nel cielo e ch'io fin ponghi a sì gravi tormenti né riveder l'aventurato loco, deh, moviti a piatà la crudel doglia

ch'io sento al core omai! Deh, dammi pace, s'i' in te debbio sperar trovar mai bene! Quando racquistarò el perduto bene e farammisi bello intorno el cielo,

dirò che se' signor vero di pace; ma stando ognor suggetto a tai tormenti, moltiplicando giorno e notte doglia, gridarò forte: «Morte!» in ciascun loco.

– Per non vedere el loco — ove è el mio bene, mi struggo in doglia ed èmmi contro el cielo, sì che in tormenti chiamo: «Pace, pace!».