L'undecimo anno del mio grave pianto
è già passato, e son pur quel ch'io m'era;
e, infino al dì ch'el ciel vorrà ch'io pèra,
vestirò, veggio, de sì tristo amanto.
O ria fortuna mia, perch'am'io tanto?
Perché non è mai dì, ma sempre sera
al viver mio? Perché sì aspra e fera
m'è ogni stella, che mai rido o canto?
Non fu vista mai più tal crudeltade,
che per amar con fé om viva e mora
sanza speranza di trovar piatade.
Se debbia l'alma uscir del corpo fora,
serebbe segno di qualche onestade
una morte donar, non mille ognora.