Quand le soleil rit dans les coins, Quand le vent joue avec les foins, À l'époque où l'on a le moins D'inquiétudes ;
Avec Mai, le mois enchanteur Qui donne à l'air bonne senteur, Il nous revient, l'oiseau chanteur Des solitudes.
Il habite les endroits frais, Pleins de parfums et de secrets, Sur les lisières des forêts Et des prairies ;
Sur les bords d'un lac ombragé, Auprès d'un manoir très âgé Ou d'un cimetière chargé De rêveries.
Le doux ignorant des hivers Hante les fouillis d'arbres verts, Et voit le soleil à travers L'écran des feuilles ;
C'est là que tu passes tes jours, Roi des oiselets troubadours, Et que pour chanter tes amours Tu te recueilles.
Tandis que l'horizon blêmit, Que la berge se raffermit, Et que sur les ajoncs frémit La libellule ;
Tandis qu'avec des vols ronfleurs, Parfois obliques et frôleurs, L'abeille rentre ivre de fleurs Dans sa cellule ;
Lui, le bohème du printemps, Il chante la couleur du temps ; Et saules pleureurs des étangs, Vieilles églises
Ayant du lierre à plus d'un mur, Toute la plaine et tout l'azur Écoutent vibrer dans l'air pur Ses vocalises.
Quand il pousse dans sa langueur Des soupirs filés en longueur, C'est qu'il souffre avec tout son cœur, Toute son âme !
Sa voix pleurant de chers hymens A des sons tellement humains, Que l'on dirait par les chemins Des cris de femme !
Alors elle rend tout pensifs Les petits chênes, les grands ifs ; Et mêlée aux ruisseaux furtifs, Aux bons visages
De la vache et de la jument, Cette voix est assurément La plainte et le gémissement Des paysages.
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