Les jours sont arrivés où dans l'âme il a plu
En une pluie interminable et monotone ;
L'âme souffrante a son équinoxe d'automne…
C'est fini le soleil où l'ennui s'était plu,
Le bon soleil sur les vitres toutes lamées
D'or vierge ; c'est fini la jeunesse et l'avril !
Et revoici la pluie imbibant les fumées
Qui sur les toits ont l'air de partir pour l'exil.
On sent que toute joie à présent est enfuie !
À quoi peut-il servir qu'on se reprenne encor ?
À quoi peut-il servir qu'on sonne encor du cor ?
Le son exténué se traîne dans la pluie
Et le son dans la pluie erre comme un radeau.
Ah ! Cette pluie en nous ! C'est comme une araignée
Qui tisse dans notre âme avec ses longs fils d'eau
Inexorablement une toile mouillée !
Sans cesse cette pluie à l'âme, ce brouillard
Qui se condense et fond en bruines accrues ;
Comme on a mal à l'âme, et comme il se fait tard !
Et l'âme écoute au loin pleuviner dans ses rues…