Le soir descend ; il est imminent ; il approche,
Emblème de la mort que trop on oubliait ;
— On était trop vaillant, on était trop quiet ! —
Mais le soir doucement nous en fait le reproche
Car il est comme le précurseur de la mort !
Ah ! comment s'en sauver, quel moyen qu'on l'élude,
Et qu'on s'illusionne et qu'on le croie en tort
Et qu'on échappe à ce qu'il a de certitude,
Le temps de se reprendre au leurre du miroir :
Fenêtre où s'envoler, tournant le dos au soir !
Le temps de se reprendre au mensonge des lampes.
L'ombre s'aggrave ; tout s'oriente déjà
Vers la nuit ; seul un lis plus longtemps émergea ;
Mais, là, tous ces drapeaux qui meurent à nos hampes !
Tous ces cygnes que l'ombre incorpore ! Ces ors
Se dédorant sur les lambris et sur les plinthes
À mesure que les ténèbres du dehors
Couvrent de crêpe un vieux portrait aux lèvres peintes !
Les bibelots pensifs abdiquent sans effort
(Tristes un peu de se sentir des urnes closes)
À l'ombre qui leur fait une petite mort,
Et mon âme s'incline à l'exemple des choses.