Le ciel est gris ; mon âme est grise ;
Elle se sent toute déprise,
Elle se sent un parloir nu ;
Car le soir, ce soir, m'est venu
Comme un commencement de crise.
La pendule ourle de minutes
Le silence de la maison ;
Ô soir, quel est donc le poison
Que parmi tes crêpes tu blutes,
Pour que j'aie encor ces rechutes ?
Couchant de cendre refroidie ;
Crépuscule d'âme indistinct ;
Mal du soir qui si mal m'atteint
Que c'est comme une maladie,
Et rien d'humain n'y remédie.