Zu unterst der Alte, verworrn,
all der Erbauten
Wurzel, verborgener Born,
den sie nie schauten.
Sturmhelm und Jägerhorn,
Spruch von Ergrauten,
Männer im Bruderzorn,
Frauen wie Lauten...
Drängender Zweig an Zweig,
nirgends ein freier....
Einer! O steig... o steig...
Aber sie brechen noch.
Dieser erst oben doch
biegt sich zur Leier.