Le temps n'est plus où nous allions courir les champs
Pour voir l'Aube frileuse en sa robe coquette
Au seuil de l'Orient jouer à la raquette
Avec les flocons d'or des nuages changeants.
Le temps n'est plus où nous allions ouïr les chants
Du peuple matineux qui sous les bois caquette.
Midi lui-môme est loin. Le soir brun s'empaquette
Dans le manteau doublé de pourpre des couchants.
Mignonne, il est bien tard déjà. Notre journée
Dans le four de la nuit sera vite enfournée,
Et bientôt notre amour dormira son sommeil.
Il s'éteint. Je le sens devenir une image.
Il est parti, l'oiseau matin, l'oiseau vermeil !
J'entends chanter minuit, l'heure au sombre plumage.