A qui, civil ou militaire,
A pied, même en aérostat,
Trouverait le mot du mystère
Par où mon être s'enchanta,
A qui m'appellerait bêla
De pleurer encor quand j'y pense,
A celui-là j'offre recta
Quarante sous de récompense.
A qui, de Montmartre à Cythère,
Trouverait, pour qu'il l'attestât,
Fille de gueux ou de notaire
Plus belle d'un seul iota
Que la maîtresse qui lit à
Mon cœur le grand trou que je panse,
A qui de ses yeux s'abrita,
Quarante sous de récompense !
A qui rapporterait de terre.
Ou du ciel que mon vol tenta,
Mon dernier espoir, solitaire
Loin de celle qui me quitta,
Las ! dans n'importe quel état.
Je lui garnirais bien la panse,
Pourvu qu'il me le rapportât.
Quarante sous de récompense !
O toi qui commis l'attentat,
Femme, voici, pour la dépense
De la croix de mon Golgotha,
Quarante sous de récompense.