La maison reste blanche entre ses noirs lauriers ; La pêche gonfle encor sa gorge aux espaliers Et la grappe mûrit parmi les pampres verts Et le soleil couchant, par les volets ouverts,
Jaunit le mur de stuc et le pavé de brique ; L’assiette d’étain clair près de la lampe unique Est vide, hélas ! et l’huile à jamais est tarie, Et, sur la table nue, aucune rêverie,
Ni songe souriant ou fatigue amoureuse, N’accoudera son geste las, ni, ténébreuse Et douce par le doux regret d’avoir vécu, L’Ombre aux chers yeux fermés de celle que tu fus
Enfant, ne reviendra hanter la maison vide ; Car tu es morte, toi, de ne plus vouloir vivre Et tes mains en partant, un soir, ont emporté La coupe pour y boire avec l’eau du Léthé
L’oubli cruel et lent, et tu as pris, ô Sage, L’obole pour payer le funèbre passage, Et, pour que la nuit morne et pour que l’ombre noire Soient douce à ta pensée et douce à ta mémoire,
Tu portes lentement dans l’Érèbe sans aube Ta plus chère colombe et ta plus belle rose ! La maison reste blanche entre ses noirs lauriers ; La pêche gonfle encor sa gorge aux espaliers
Et la grappe mûrit parmi les pampres verts Et le soleil couchant, par les volets ouverts, Jaunit le mur de stuc et le pavé de brique ; L’assiette d’étain clair près de la lampe unique
Est vide, hélas ! et l’huile à jamais est tarie, Et, sur la table nue, aucune rêverie, Ni songe souriant ou fatigue amoureuse, N’accoudera son geste las, ni, ténébreuse
Et douce par le doux regret d’avoir vécu, L’Ombre aux chers yeux fermés de celle que tu fus Enfant, ne reviendra hanter la maison vide ; Car tu es morte, toi, de ne plus vouloir vivre
Et tes mains en partant, un soir, ont emporté La coupe pour y boire avec l’eau du Léthé L’oubli cruel et lent, et tu as pris, ô Sage, L’obole pour payer le funèbre passage,
Et, pour que la nuit morne et pour que l’ombre noire Soient douce à ta pensée et douce à ta mémoire, Tu portes lentement dans l’Érèbe sans aube Ta plus chère colombe et ta plus belle rose !
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