Va ! quelle que soit l’eau où ta bouche s’abreuve, Onde verte du lac ou flot jaune du fleuve, Pour ta soif du matin ou pour ta soif du soir, Bois-y toujours, Enfant audacieux, l’Espoir !
Car la Fortune songe en tes yeux d’ambre et d’or, Le Bonheur, dans la grotte fraîche où l’ombre dort, Prend volontiers, selon le désir qui l’assaille, Tour à tour la figure indolente ou la taille
D’une femme couchée ou d’un homme debout ; La Tristesse aux yeux creux et la Joie aux yeux doux Pleure d’être joyeuse ou sourit d’être triste ; L’instant s’esquive et part ; l’heure nargue et résiste ;
Saisis l’heure aux cheveux et l’instant à la nuque ! Du roseau qui se rompt naît une double flûte ; Les fruits sont mûrs au bout des branches qui se tordent, Et l’antre furieux qui bâille et semble mordre
Peut-être cache en lui la fontaine et l’écho ; L’ombre de la colombe à terre est un corbeau, Celle du cygne blanc figure un cygne noir ; La fêlure qui raie un cristal de miroir
Est ride à qui s’y voit et plaie à qui s’y penche ; Mais de la nuit d’airain surgit l’aurore blanche. Espère ! Le Bonheur feint de n’être pas lui, Hier qui pleurait encor va sourire aujourd’hui,
Et sur le piédestal du tombeau taciturne Une rose renaît à la fente de l’urne. Va ! quelle que soit l’eau où ta bouche s’abreuve, Onde verte du lac ou flot jaune du fleuve,
Pour ta soif du matin ou pour ta soif du soir, Bois-y toujours, Enfant audacieux, l’Espoir ! Car la Fortune songe en tes yeux d’ambre et d’or, Le Bonheur, dans la grotte fraîche où l’ombre dort,
Prend volontiers, selon le désir qui l’assaille, Tour à tour la figure indolente ou la taille D’une femme couchée ou d’un homme debout ; La Tristesse aux yeux creux et la Joie aux yeux doux
Pleure d’être joyeuse ou sourit d’être triste ; L’instant s’esquive et part ; l’heure nargue et résiste ; Saisis l’heure aux cheveux et l’instant à la nuque ! Du roseau qui se rompt naît une double flûte ;
Les fruits sont mûrs au bout des branches qui se tordent, Et l’antre furieux qui bâille et semble mordre Peut-être cache en lui la fontaine et l’écho ; L’ombre de la colombe à terre est un corbeau,
Celle du cygne blanc figure un cygne noir ; La fêlure qui raie un cristal de miroir Est ride à qui s’y voit et plaie à qui s’y penche ; Mais de la nuit d’airain surgit l’aurore blanche.
Espère ! Le Bonheur feint de n’être pas lui, Hier qui pleurait encor va sourire aujourd’hui, Et sur le piédestal du tombeau taciturne Une rose renaît à la fente de l’urne.
Cookies on Poetry Cove