Prends garde, douce amie, à la Thessalienne
Qui s’accoude le soir, auprès de la fontaine
À jouer de la flûte en se penchant sur l’eau,
Car avant de t’aimer, douce qui d’un fuseau
Nonchalant fila d’or les heures de ma joie,
Mes automnes, là-bas, ont suivi d’autres voies
Et j’ai marché, le soir, par d’antiques forêts
Sans savoir, passante, que tu apparaîtrais,
Radieuse à ma vie et douce à mon amour ;
Moi qui croyais les roses mortes pour toujours.
J’écoutais une voix qui n’était pas la tienne.
Prends garde, mon amie, à la magicienne,
Elle connaît des rites vils et je l’ai vue.
Avec son aigre flûte aux dents, qui dansait nue,
Et je la trouve encore au bois où elle rôde,
Et dans la bergerie et dans l’étable chaude
Elle trait un lait rance et couronne d’orties
Le bouc noir qui la flaire après qu’elle est sortie,
Comme mon vieil amour jadis, lascivement,
La humait dans l’odeur de la terre et du vent !