De tout ce grand amour et de toute ma vie,
Gerbe éparse que l’heure éternelle délie
Et dont le vent du soir à l’année étrangère
Disperse les grains mûrs et les pailles légères,
Il ne restera rien, car le futur Été
Ne saura même pas si quelqu’un a été
Le moissonneur de cette terre que moissonne
Un autre, hélas ! pour qui l’indifférent automne
Mûrit le raisin lourd au cep qui l’a porté,
Un autre ! et lui, peut-être, au soir de son Été,
Trouvera, parmi l’herbe, auprès de la fontaine,
Une urne où dormira une cendre incertaine
Que versera la main qui l’aura soupesée
Et deux flûtes de buis et d’ébène, croisées
Sur un masque pétri d’une pâle de cire
Où s’efface à demi la bouche d’un sourire.