TANDIS que les soldats effrénés de l'exarque
Luttent d'horreur avec les Goths et les Lombards,
Que les bourreaux, faisant hurler l'hérésiarque,
Déchirent les lambeaux de ses membres épars,
Froide comme doit l'être une femme de marque.
Sous l'étincellement des rigides brocarts,
Avec le nimbe d'or et de perles qui s'arque
Sur son front étoilé par ses fixes regards,
La princesse du sang, fleur éclose à Byzance,
Sensitive fuyant toute humaine présence.
Au fond du sanctuaire isole sa beauté,
Et rêve devant toi, mosaïque des tombes,
Où l'on voit, sur le bord d'un vase, deux colombes
Boire un philtre d'amour et de mysticité.