UN des docteurs qui font école,
Hier, de très loin, vint ici
Savoir dans quel but je m'isole,
Et si du Coran j'ai souci.
Sans rompre d'un regard frivole
La fixité que j'ai pour loi,
Je ne dis pour toute parole
A cet homme que : « Laisse-moi ! »
Quand Fatma, fille du prophète,
Rose blanche de la pudeur,
Auréole du ciel en fête,
Dont un cœur pur fut la splendeur,
Se sentit mourir, sa requête
Fut qu'on la mît dans son cercueil
Sans avoir dévoilé sa tête
Que d'un mortel souillerait l'œil.
La sainte qui s'est élancée
Là-haut, sans tache et sans remords,
Cadavre, se fût offensée
Qu'un profane entrevît son corps.
Quelle impudeur plus insensée
Serait-ce, au gré d'un inconnu,
De déshabiller ma pensée
Et de mettre mon âme à nu !