MIDI régnait torride ;
Aux flots pas une ride,
Pas un souffle dans l'air.
L'azur sans espérance,
A causer la souffrance,
Était clair,
La Rose, avec sa tige,
Ne pouvait du vertige
Supporter le fardeau,
Et criant : «Je trépasse ! »
Demandait à l'espace
Un peu d'eau.
L'amant qu'elle repousse,
Bulbul, sous l'ombre douce,
S'était mis à rêver.
Voyant la fleur qui tombe,
Il voulut de la tombe
La sauver.
Sans penser que la Rose
De son deuil était cause,
Loin de l'ombre, il vola
Vers lé lac à l'eau bleue,
Sis à plus d'une lieue
Au delà.
Puis, le bec plein d'eau fraîche,
Joyeux, il se dépêche
De fendre l'azur sec,
Et sur la fleur brisée
Fait tomber la rosée
De son bec.
Mais, son œuvre accomplie,
Dans sa mélancolie
Il rentre inaperçu ;
Et la fleur qui l'outrage,
Jamais d'un tel courage
N'a rien su.