CHERCHANT pour l'empereur des plaisirs jour et nuit,
Cossa, le courtisan, hors des murs s'est construit
Une villa bâtie en marbre et peinte à fresque,
Où la vigne suspend son feston pittoresque.
Avec un bruit joyeux, l'eau court dans les bassins.
Des danseuses, tendant les pointes de leurs seins,
Au son des instruments se tordent sur les hanches.
Tandis que la statue aux calmes formes blanches,
Comme comparaison, offre son torse nu.
Cossa, Préfet de Rome, au cirque est bien connu
Pour les fêtes ; il dresse au combat, sur ses terres,
Des Scythes, des Germains, des nègres. Ses panthères
Font rage, et ses lions triomphent dans les jeux
Où le sang coule à flots pour la gloire des Dieux.
Pourtant, sur ce bonheur, ce pouvoir et ce faste,
Le grand voluptueux sent planer, par contraste,
L'ombre du vide où tout s'engloutit.
Il a peur.
Blême, roulant les yeux, il cherche avec stupeur
Quel dénoûment aura la splendeur de sa vie.
Il sait que son palais à César fait envie,
Et que toute faveur n'est qu'un souffle incertain.
Pour qu'il aille à l'égout achever son festin.
Il suffit qu'à César sa voix vienne à déplaire.
Ou qu'ayant lésiné sur le blé populaire.
Lui-même, le César, le Dieu, tombant à rien.
Soit saigné, comme un porc, par un prétorien.