QUE devaient-ils penser, les chefs de toutes races
Qui se ruaient dans la plaine, vers l'action.
Voyant les murs abrupts et les hautes terrasses
Du couvent, sur le roc, montant sa faction ?
Ils savaient que là-haut de vaines paperasses
Pour les moines étaient la seule affection,
Tandis que, haletant sous le poids des cuirasses.
Ils s'enfiévraient de haine et de destruction.
Avaient-ils le mépris de ce troupeau de scribes
Qui des écrits passés se partageaient les bribes ?
Brûlaient-ils du désir de leur donner l'assaut ?
Ou bien, tout en soufflant par défi dans leurs cuivres,
Se troublaient-ils devant le mystère des livres,
En qui l'esprit des morts vivait encor U-haut ?