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1843–1921

POVERI DOTTORI!

Renato Fucini

Glielo dicevo?! a anda' 'ntolno a' dottori Lei sciuperà de' sòrdi e 'un farà niente. Ènno tutti una massa d'impostori. Boni sortanto a dissanguà le gente.

Se lei si vòr guarì' de' su' dolori, Deve beve' dell'acqua di solgente. E se 'r cattivo 'un 'li vien tutto fòri, Vorre' mori' d'un tocco d'accidente.

Come! 'r Dottore gli oldinò un'unzione A ristio di mandanni 'r male 'n drento, E 'r su' marito 'un li spaccò 'r groppone? Se fussen tutti der mi' sentimento,

Quando vienisse un Medïo ar Poltone, Dovrebbe scappa' via peggio der vento.

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