Se si pensa a' gastighi di 'vest'anno,
Bisogna proprio di': C'è un Dio spietato,
Che sta lassù 'n der cielo a fa' 'r tiranno,
Pronto a segna' 'n der libbro unni peccato.
Dimmi un po' po'… ma quando finiranno?
O come mai Gesù è tant'arrabbiato?
Che si 'ogliona! 'un casca giù un malanno,
Se 'un picchia 'n quarche palte dello Stato.
Guerre, tremoti, eccrissi, aria 'nfiammata,
Libecciate e Vesuvi 'n convursione,
Son diventati tutti robba usata.
Ma san Ranieri, o cosa fa', 'r coglione?
Di già si sa, quer fànfano 'un rifiata,
Finchè 'un s'è sgropponato a precissione.