Mein Bruder zieht ins Feld,
Und ich soll bleiben!
Daß ich ihm bleibe gesellt,
Will ich eins schreiben,
Seines Mutes rauhes Erz
Gürten mit des Liedes Scherz.
Wenn du auf Frankreichs Land
Stehst mit der Klinge,
Nimm in die blutige Hand
Dies Blatt und singe;
Sag' mir, wie ein deutsches Lied
Klingt auf gallischem Gebiet?
Mein Büchlein sei ein Schild,
(Fei't es, ihr Musen!)
Daß dran ein Schuß, der dir gilt,
Prall' ab vom Busen;
O dann hätt' ich mehr gethan,
Als man sonst durch Lieder kann.